Gaël m “Un Roman Français”…

Et si Beigbeder était un escroc ?…
Et si Beigbeder avait passé ses premiers livres à raconter “un homme que je ne suis pas, celui que j'aurais aimé être, le séducteur arrogant qui faisait fantasmer le BCBG coincé en moi ?”…
Et si Beigbeder n'était plus “cet homme en ballotage, bâti sur pilotis : ni fondation, ni sous-sol ?” mais désormais un homme en quête d'ancrages ?…
Et si Beigbeder cessait d'être puéril pour se construire et écrire “c'est à dire enfin parvenir à me libérer de moi-même ?”…
Et si Beigbeder abandonnait le slogan pour la phrase vraie ?…
Et si Beigbeder délaissait, une fois pour toute, les paillettes de la night pour écrire ce livre que toute sa vie il avait évité d'écrire, pour nous parler “de la vie que j'ai vécue” et écrire “Un roman français” ?…
Et si Beigbeder avait raison lorsqu'il prétend “qu'écrire c'est lire en soi” ?…
À vous de juger.
Quant à moi, mon choix est fait.
Un écrivain est né. Enfin ! Grand ? À lui de nous le prouver...
Comme quoi la coke peut révéler l'homme à lui-même.
À déguster sans modération avec un rail de colombienne ou une vodka-pomme pour les plus raisonnables.
“Un roman français”, Frédéric Beigbeder, éd. Grasset, 18,00 €.

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